El tiempo en el que el ser se fundamente en su propia medida, se aproxima inexorablemente.

El tiempo en el que el mismo conocimiento intrínseco derribe los muros de limitaciones interiores, se avecina ineludiblemente.   

El tiempo en el que la luz del saber natural sesgará toda sombra de apariencia mundanal, se acerca inapelablemente.

EL tiempo en el que profundos magnetismos interiores y hondas introspecciones proyectan realidades, progresa irremediablemente.

El tiempo en el que universos, mentes y filosofías se refundan y confluyen eclécticamente en la trascendencia, imbuye al ser ineluctiblemente.          

Cinco minutos después de la hora en punto, inesperadamente, el cuco vuelve a salir de su reloj, levanta la cabeza, suspira, cierra los ojos y salta al vacío, algo le agarra la espalda y le envía de regreso a su nido del tiempo, pero él ya no está, se ha ido, ahora está volando libre, en paz, y aunque de esa libertad despertará con el sonido de su propia voz en la siguiente hora en punto, ahora vuela libre y en paz.

Cuando el somorgujo vuela bajo... no te cortes con el cristal del espejo que se acaba de romper, y líbrate de todo mal apartándote del camino de las balas, las minas antipersona, y el uranio enriquecido o empobrecido, que más da...y no dejes de sorber, no dejes de comer... ni de morder...

El oscuro y dulce dolor te persigue sin tregua, mientras el amargo y gris bienestar te espera agazapado... se intuye el brillo silencioso en tus cerrados ojos...pero después, al abrirlos de nuevo, otra vez surge esa agrietada sonrisa de fe, que intenta volver hacia sí la mirada...

Sendas que se cruzan antes o después

almas ocultas bajo  miradas perdidas

ecos separados por montañas de fe

palabras sin voz que siguen  travesía

desiertos de luz engullen tu ser

dunas de hielo acechan tu huida      

mares de arena ahogan tu sed   

y  el viento gris se torna tu guía

Ahí  está el destino que no puedes ver

ese camino incierto que va a la deriva

como  agua deslizándose sobre la piel

que es el tiempo en lucha con la vida.

Volviste  a ver su rostro fantasmal

creíste que su  sombra podrías evitar

regresaste a la penumbra otra vez

y sus ojos vacíos te quemaron después

Avanzaste a ciegas entre la oscuridad

dando tumbos, herido en tu soledad

tu mano, a tientas encontró al fin la pared

Y seguiste junto a ella el mismo camino de ayer

El muro y el suelo echaron a temblar

y  la sombra te rasgó el alma sin piedad

miraste hacia adentro quedando a su merced

sentiste  el abismo, y de nuevo volviste  a caer

Un grito de silencio emergió en la oscuridad,

y el brillo de la amargura te hizo despertar

 el rostro fantasmal  se tornó hueso y piel

y  el reflejo de tus ojos preguntaron por qué. 

Desde tiempos inmemoriales el ser humano busca su propio sentido, su propia libertad, su realización personal, algo que le empuja a evolucionar, persiguiendo sus permanentes aspiraciones de superación vital. Por otro lado  la realidad de la sociedad, la existencia de un sistema, de una estructura social y de un mecanismo en cuyo engranaje el hombre civilizado está incrustado, choca frontalmente con nuestros anhelos a la vez que los alienta y alimenta de un modo atroz. 

Así pues, se podría inferir,  en este sentido y en las llamadas civilizaciones desarrolladas, que estamos esclavizados por nuestras propia naturaleza intelectiva y condenados por los artificios de este submundo convencional, y que aunque fuera posible liberarse de las ataduras exteriores estando imbuidos dentro del sistema (algo de por sí ya muy complicado), deberíamos deshacernos además de nuestros bucles mentales más íntimos, una tarea extremadamente ardua, y de realización incierta.

Sin embargo, al pensar en ello y analizarlo, parece que la educación de nuestro pensamiento a través de una auto enseñanza mental dirigida a hacia nuestro bienestar vital, sea, algo práctico y realmente factible... aunque quizá, esto último sea también parte del bucle. 

El aire puro no puede entrar en la habitación, detrás de la sellada ventana dos pequeños ojos observan el cielo despejado; en las montañas del horizonte puede vislumbrarse un cierto brillo blanquecino causado por las primeras nieves, el sol es radiante, y un suave viento va acariciando las hojas y ramas de los árboles y dándoles un movimiento rítmico, casi armónico. Delante de esos pequeños ojos, unos oscuros pájaros revolotean entre el tendido eléctrico, de vez en cuando, alguno se deja caer en picado, mientras otros ascienden en busca de un buen lugar para  reposar un instante.

Los pequeños ojos se dirigen hacia la puerta de la estancia en la que se encuentra, una puerta de hierro, maciza,  sin fisura alguna, que le aisla completamente del exterior. Hace días que no se ha abierto. 

La mirada desesperada vuelve a atravesar las paredes, e incluso alza la cabeza y lo intenta con el techo, pero todo está vacío, hace días que no ve a nadie, hace tiempo que escucha nada.

Los pequeños ojos se desplazan hasta el rincón derecho del cuarto revisando el agua y la comida...tres días más y no quedará nada.  Al lado de los víveres está situada la cama, un colchón viejo y unas cuantas mantas. En el otro rincón de la habitación, sólo residuos corporales y basura.

Sin embargo, los pequeños ojos tienen aún curiosidad, hay algo más que desearía ver, y vuelve otra vez a la ventana. Su ilusión es poder observar a dónde van los pájaros cuando bajan al suelo, la mirada se esfuerza, pero no llega bien al cristal debido a su altura, y no puede verlos. Le gustan mucho los pájaros, le gusta contemplar su vuelo, son su única distracción, y es lo único que tiene a parte de nada.

El fulgor de una idea brilla en la retina de esos pequeños ojos, y empieza a acumular en el suelo, frente a la ventana, todo lo que encuentra en la habitación que puedan ser de utilidad para elevar su posición, y ese es su único propósito, y no existe otro objetivo para él, más que poder ver un poco más desde la ventana.

Cuando los pequeños ojos han logrado realizar un pequeño montículo, suben con avidez, deseosos de observar, de mirar, y sobre todo sentir algo distinto. Por fin en la cima, de puntillas y estirándose con todas sus fuerzas, los pequeños ojos se inclinan hacia la ventana y ven al fin hacia dónde se dirigen los pájaros, allí están, en el suelo,  picoteando, comiendo, andando a saltitos entre decenas y decenas de cadáveres humanos, decenas y decenas de cuerpos inertes. 

Los pequeños ojos ya no están en la ventana, han dejado de mirar...